Des pas d'enfants, la poussière se lève dans l'imaginaire innocent. Un rythme nostalgique comme une chanson ancrée dans les mémoires. Une cadence symphonique. Des accords imparfaits. Qu'importe. Ils ont des goûts de Têtes Brûlées et de Carambars. Partage de futilité mais de bien-être. Un zeste de naïveté. Un peu de pleurs aussi. Une gastronomie excentrique, parfois.
Un Yoshi perdu dans le vaste monde de Warhammer. Au loin, sur la falaise, un centurion prend un repos bien mérité. Il surplombe la vallée de l'écrivain, délimitée par quelques grilles. Les midis de grandes fêtes, certains tentent de les franchir, mais sont repoussés par des pieds de tables. Puis, un peu plus loin encore, une grotte. La grotte au fond du couloir. Un ours y vît. Une barbe de trois jours et un ventre redondant. Il aime le ballon ovale. Pas nous. De toute façon, il ne vient pas en classe cirque. Et nous, oui.
Terminé le temps des acrobaties. On se dit au revoir, juste le temps d'un été. On se reverra, plus haut, dans cette immense bâtisse aux allures ternes et sombres. Au premier étage, des lunettes nous observent, derrière les livres de l'étagères. Il n'y a même pas de Chair de Poule. Pas drôle. Mais le terrain est grand, les guerriers vont pouvoir reprendre du service. Non, ils ont pris leurs retraites, alors on chasse. Quoi? L'homme. Une lutte sans merci pendant quatre longues années, qui nous aura mené jusqu'aux Terres d'Irlande. L'esquisse du port se dessine dans la brume aqueuse de l'endroit. Pied à terre. Adieu St Nicolas. Tu étais un bon billard, on ne t'oubliera pas.
Les souvenirs existent pour être piochés. On en dévoile certains, on en garde d'autres. On grandit, la route aussi. On se sépare, la route aussi. J'ai choisi le chemin de l'espoir et de la confiance. C'est mon raccourci. Je vous attendrais à l'arrivée. Prenez le temps qu'il faudra, je sais que vous ne vous perdrez pas. En attendant, je vous prépare un Tek-Paf.
A plus tard les amis. Je vous aime.
Un Yoshi perdu dans le vaste monde de Warhammer. Au loin, sur la falaise, un centurion prend un repos bien mérité. Il surplombe la vallée de l'écrivain, délimitée par quelques grilles. Les midis de grandes fêtes, certains tentent de les franchir, mais sont repoussés par des pieds de tables. Puis, un peu plus loin encore, une grotte. La grotte au fond du couloir. Un ours y vît. Une barbe de trois jours et un ventre redondant. Il aime le ballon ovale. Pas nous. De toute façon, il ne vient pas en classe cirque. Et nous, oui.
Terminé le temps des acrobaties. On se dit au revoir, juste le temps d'un été. On se reverra, plus haut, dans cette immense bâtisse aux allures ternes et sombres. Au premier étage, des lunettes nous observent, derrière les livres de l'étagères. Il n'y a même pas de Chair de Poule. Pas drôle. Mais le terrain est grand, les guerriers vont pouvoir reprendre du service. Non, ils ont pris leurs retraites, alors on chasse. Quoi? L'homme. Une lutte sans merci pendant quatre longues années, qui nous aura mené jusqu'aux Terres d'Irlande. L'esquisse du port se dessine dans la brume aqueuse de l'endroit. Pied à terre. Adieu St Nicolas. Tu étais un bon billard, on ne t'oubliera pas.
Les souvenirs existent pour être piochés. On en dévoile certains, on en garde d'autres. On grandit, la route aussi. On se sépare, la route aussi. J'ai choisi le chemin de l'espoir et de la confiance. C'est mon raccourci. Je vous attendrais à l'arrivée. Prenez le temps qu'il faudra, je sais que vous ne vous perdrez pas. En attendant, je vous prépare un Tek-Paf.
A plus tard les amis. Je vous aime.
